L’ouvrage silencieuse

L’ouvrage silencieuse

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Dans l’atelier de reliure, la explication tremblante des chandelles faisait danser des ombres sur les murs de pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant tout recoin du petit manufacture romain où le relieur travaillait de chaque jour avec une rigueur presque numéro 1. Il n’avait jamais refusé un produit à restaurer, quelles que soient son sorte ou son texte. Mais celui qu’il avait reçu ce matin-là était divers. Un manuscrit sans titre, couvert d’un cuir noirci par les siècles. Aucune inscription, aucune marque d’auteur. Et précisément, des pages vierges. Il avait d’abord pensé qu’il s’agissait d’un désinvolte carnet oublié, fait pour être empli de prières ou de notes individuelles. Pourtant, lorsqu’il avait réceptif l’ouvrage, il avait eu l’étrange impression qu’il n’était pas entre autres vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à se reposer. Mais quand l’aube pointa, des éléments avait changé. Les lignes du donne n’étaient plus vierges. À l’encre noire, des phrases étaient apparues, tracées avec une composition élégante et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de tenue qui n’avaient pas subsisté là la veille. Il parcourut les formes avec un mélange de attrait et d’inquiétude. Ces intrigues n’étaient pas des fictions, ni des poèmes. Elles parlaient de patients vraies, de citoyens de Rome avec lequel demain semblait s’écrire sans leur autorisation. Il reconnut certaines personnes noms. Des marchands, des bijoutiers, des cavaliers. Tous avaient ensemble un détail glaçant : leur délicat était toujours abîmer. Le relieur referma violemment le apporte, le réflexion court. Il pensa donc à bien la voyance Olivier, ces médiums répandus pour leur envie à bien émaner les mystères des âmes et à révéler ce qui se cache en arrière les comètes du destin. Un tel trésor pouvait-il être mentionné par une acception secret ? Était-il en train de trouver l’avenir… ou d’assister à une devoir fatale, une inspiration qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et en particulier, s’il tournait les lignes suivantes, allait-il y piger son patronyme texte au niveau des plusieurs ?

L'air blasé matinal s’infiltrait dans les ruelles pavées de Rome tandis que le relieur pressait le pas. Chaque battement de son cœur résonnait en tant qu' un écho atrabilaire, un compte à rebours indécelable avec lequel il ignorait encore l’issue. Lorsqu’il arriva devant le fournil, l'éclairage habituels commençait à filtrer postérieur les volets fermés. L’odeur du pain chaud s’échappait par les interstices de la porte en fin, et l’activité du matin battait son rempli. Le boulanger était là, vêtu de son tablier allégé, concentré sur la préparation de ses pains. Rien dans son façon de vous maintenir ne laissait visualiser le voyance olivier drame qui devait se accoster. Le relieur hésita. Que pouvait-il correctement expliquer ? « Un propose m’a garanti votre déshonneur, vous auriez intérêt à se précautionner » ? Il aurait l’air d’un bateleur. Il observa la bague. L’échelle menait aux sacs de farine entreposés sur une ressort branlante. Si ce que le manuscrit annonçait était solide, c’était là que tout se jouerait. Il scruta les poutres, le sol poussiéreux, le moindre détail qui pourrait descendre une riche effet répétitive en une mémoire mélancolique. L’échelle était permanent. Le boulanger grimpa sur première niveau, sans même prêter attention à sa présence. Le relieur sentit son diable se bloquer. Il souhaitait lucide, mais les signes restaient suspendus sur ses lèvres. Le boulanger posa un pied sur une degré plus fine. La composition vacilla à devoir. Puis, soudainement, la corde qui tenait un sac de farine cassa sous son poids. Tout se déroula en une part de seconde. Le sac chuta lourdement. L’équilibre de l’échelle fut brisé. Le boulanger perdit l’appui et tomba brutalement postérieur. Un bruit sourd résonna. Le relieur resta figé. Tout s’était produit avec raison à savoir dans le apporte. Il n’avait rien pu empêcher. La voyance Olivier, enseignée de la même façon qu'un art divinatoire capable de préconiser les âmes perdues, ne l’avait jamais emballé à une telle découverte. Le futur ne se contentait pas d’être écrit… il semblait se développer avec une inévitabilité glaçante. Peu importait ce qu’il faisait. Le donne avait motif. Le futur n’avait jamais eu envie de lui pour s’accomplir.